清亮亮的注视着他。

　　顾来朝她走过去，周语朝他右脚瞥一眼，他走路有些跛。

　　顾来站在周语面前不动了。

　　尽管老歌缠绵，尽管隔壁低音炮隔着墙也在震动，周语却觉得安静。

　　空气太静了。

　　那一刻，尽管她不至于紧张得退缩，却也没勇气抬头。

　　半晌后，周语把酒杯放茶几上，二郎腿换一只，声线平静：“挡着屏幕做什么，”将身边的空位留了些出来，“坐啊。”

　　又隔了几秒，右边沙发才深深一陷。周语闻到一股清冽的冷空气味。

　　唱歌的唱歌，喝酒的喝酒。

　　气氛活过来。

　　顾来坐在沙发边缘，再过去就是点歌台。

　　人多，沙发拥挤。

　　两人大腿挨着，隔着黑丝和牛仔裤，他在抖。

　　他穿着灰色连帽卫衣，单单薄薄，里面还是那件黑背心。

　　周语倒了杯洋酒递过去：“暖暖身子。”

　　顾来仿佛到这时才开始呼吸，长长出口气，抹一把脸上的汗，声音浑厚：“我又不冷。”

　　周语斜眼睨他，“那你抖什么？”

　　顾来瞪她，那双能储春雨的大双眼皮掩不住要说的话。

　　“要喝自己拿。”她把酒杯搁桌上，低头看手机，不再理人。

　　从前都是周语说话，顾来就负责发出一些无新意无内涵的单音节。现在周语安静了，他更找不着话。手肘撑大腿上，一动不动。

　　像一只在森林里呆了一辈子，某天无意中闯到人类世界，被手电筒一照就懵逼的秧鸡。

　　歌依次滚动播出。

　　有人喊一声：“星星点灯，谁的？”

　　周语抬手：“这儿，”她起身时，回头看了眼旁边仍然处于懵逼状态的秧鸡，“这歌你会，唱不唱？”

　　秧鸡瞪着她。

　　周语不再理会，话筒线绕一圈，茶几上的狼藉往里一推，空出点位置。裙摆包着屁股，坐上去，长腿直接蹬到电视柜。

　　咿咿呀呀唱下去，那群妇女已疯魔，挡在荧幕前晃来晃去拼酒。周语不受影响，不要字幕，她已能背。

　　周语起身了，她的位子有别人坐。

　　尽管顾来来自炼狱般的地方，但妇女们仍对他报以亲热，和他乡遇故人没什么两样。

　　她们甚至还愿意跟顾来打听打听，她们水库里的，那个曾经将自己折磨得人畜不分，同锅同炕数年的男人，现在过得还好吗，有没有得癌症，有没有被车撞死。

　　孩子没人问，孩子谁都不敢提。

　　那秧鸡不再直愣愣的瞪人了，两三个女人围着他问话。

　　眼睛没个去处，脑海就容易起幻。红帐红烛，雕花木窗，老式收录机，少年人的公鸭嗓和抄歌本……在周语眼前逐一过一遍。

　　周语侧目，顾来也抬头，四目相对时，她背起芒刺，顿觉满身潮热。

　　周语脱下外套回到位上。端起酒杯，朝顾来抬抬下巴。

　　顾来深深出了口气，伸出手，两人酒杯相撞，清脆缠绵。

　　她抿了

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